秦墨走了十几步，便知道这地方不是囚笼。 是剑冢。 他踩下去的地面，不是石头，是剑锈。 一脚下去，能溅起一层极细的红灰。 风一吹，那灰像活了，往人鼻子里钻。 秦墨没挡。 他张开嘴，让那灰进去。 灰里有铁腥，有旧怨，还有几缕极淡极淡的旧话。 像有人在他牙关里说：“你终于进来了。” 秦墨没有应。 他继续走。 那些剑鸣越来越响，像在争论什么。 有的像在求他，有的像在骂他。 他听得出来，这地方每一柄剑，都曾经差一点成了海心剑。 只是它们都死了。 死在这里，成了剑坯。 越...

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